Erst die Finger…

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Hass und Angst verwandeln deinen Kopf in einen Mülleimer. Ich habe Tiere gesehen, die – konfrontiert mit einem Gegner, den sie nicht erreichen konnten – so durchgedreht sind, dass sie ihre liebsten Familienmitglieder angriffen. Nur weil diese gerade eher erreichbar waren.

Vielleicht ist es bei mir auch nur der Schnaps.

Ich weiß nicht mehr, was ich dachte. Vielleicht: Ich habe eine Frau getötet, ich werde auf ihren Mistgabeln enden.
Oder: Wenn ich John töte, dann werde ich auf ihren Mistgabeln enden.
Oder: Scheißegal, wen ich töte, ich werde auf ihren Mistgabeln enden.
Oder auf dem Dorfplatz.

Mein Gesicht brannte wie Feuer. Ich vermute, meine Poren waren Monsterkrater, mein Haut rot und alles überdeckt mit einer feuchten Schicht Schweiß, der die Haare an mir kleben ließ.

Verrückte sehen so aus.

Paul sprach wieder. Ruhiger als ich.
„Du kannst uns nicht alle töten!“

„Du kannst uns nicht alle töten!“ äffte ich ihn nach. „Was soll denn das heißen, Paul Markovich? Ich blase ihm das Licht aus, dann dir und vielleicht noch fünf anderen von euch. Reicht das nicht? So ein saudummer Heldenspruch.“

Mann!

„Hör gut zu, Paul Markovich, du gehst gerade davon aus, dass es irgendeine Chance gibt, wie ihr unbeschadet hier rauskommt. Die gibt es nicht.“ Ich atmete durch. „Keine Chance. Schicke die Kinder weg. Jetzt. Ihr könnt euren Priester gerne in Stücken wiederhaben. Kein Ding. Denn ich habe keine Zeit für solche Spielchen. Ich zerteile ihn hier an Ort und Stelle für euch. Erst die Finger, dann die ganze Hand. Und das wird nicht schön. Wirklich nicht. Wagt es nicht. Keine Schritt näher. Erst die Finger. Und das geht schnell.“

Was man eben so sagt.
Wenn sie so um einen rumstehen. Und Karl langsam die Hand von John in die Luft hebt.

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Erst die Finger…

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